Clama ante tu puerta

Clama ante tu puerta, que fue suya y ha cerrado,

deshecho, hundido su cuerpo, ahogado

por las drogas que circulan

por su sangre, en la desesperación de ser tan débil

y desgraciado, teniendo

lo más sagrado a su cuidado,

descuidado

por su debilidad ante el vicio consumido,

que le consume y destruye,

sin que su voluntad, ausente y enajenada,

pueda evitarlo.

Clamo, mi amor, ante tu puerta que tantas veces

yo mismo, sin estar en mí, sin llave,

he clausurado.

Los lloros del bebé, más bien, débiles lamentos,

que nuestro loco amor engendró, rasgan mi pecho,

no hago nada por acallarlo, sólo me arrastro

por el suelo ensangrentado, dolor en mis manos,

mis uñas arañan con furia el sucio mosaico

como fiera que quiere herir

a cualquiera… que esté a su lado.

Madre rota

El otoño luchaba contra el temprano invierno,

perdiendo la partida.

Era una mañana fría

muy fría, gélida, de Sigüenza,

Las nubes habían teñido de noche el día.

El aire clavaba la lluvia en nuestras mejillas.

El pinar, mientras, nos regalaba con aroma

de tierra y plantas mojadas;

tomillo y romero y, también, resina.

Las copas de los pinos

nos saludaban silbando,

se inclinaban con el viento,

al alocado paso de nuestras correrías.

El castillo, entonces en ruinas,

nos miraba extrañado;

no se creía tanta alegria,

en día tan ventoso y frío.

Confundidos con los silbidos

que los pinos emitían, nos llegaron... ¿lloros... 

y gritos...? Corrimos hacia el camino

que las ramas cubrían.

No lejos, una mujer,

desafiando a los elementos,

se dirigía hacia el, no lejano, cementerio.

Apenas en falda y camisa,

llevando una pequeña caja

del color de las astillas.

Subía entre dolor, quejidos y los sollozos.

A su niña, muerta, iba hablando, la acariciaba,

la chillaba, la susurraba, gritaba al cielo.

A nosotros nos ignoraba; no nos veía...

De un resbalón caía a tierra;

en el suelo abrazaba aquella pequeña caja;

la acariciaba, la besaba,

mientras, desgarradoramente,

“mi pobre niña”, decía...temblando.

¿Por qué?

Imagino un pequeño bebé, endeble,

y desatendido, desamparado

que se aferra, con sus escasas fuerzas,

al frágil hilo de la vida.

Cuando cesan sus lamentos deseo oír de nuevo,

si no sus risas, al menos,

sus quejidos, que confirmen su supervivencia.

¿Es un niño carente,

quizá, de amor, de salud,

sin una nana que calme

su inquietud, su dolor?

Mis ojos, insomnes, escrutan la oscuridad

buscando su sonrisa inédita.

Niño por mí desconocido; tu cara es mueca,

solo triste mueca, de infeliz niño,

de niño desgraciado, abandonado.

La casualidad ha querido que, siguiendo el riguroso orden del ïndice del libro, haya sido éste el poema a publicar en el día de hoy ,Viernes, tan cercano al día 8.-

Maltrato

Siempre, a cualquier hora, fuera del día

o de la noche, empezaba a tronar la misma voz,

escupiendo alcohol, cascada rota,

trallazos de metal contra metal.

Al lado de nuestra casa el infierno,

habitaba el diablo; así de cruel y sanguinario.

Golpes de objetos contra las paredes,

contra el suelo,

vidrios rotos, sollozos, lamentos confundidos

con quejidos, gritos y más sollozos.

Más golpes, blasfemias, quejidos.

Luego, después del terror de los gritos,

el terror, más profundo e incierto, del silencio...

Mirábamos a la pared que nos separaba

queriendo adivinar, buscando la silueta

de aquella pobre mujer,

pidiendo que aún no estuviera muerta.

Él había cerrado con un portazo

la pesada puerta, con sus pasos alejándose

se iban silenciando sus maldiciones.

Tenues ayes nos confirmaban supervivencia,

de una amarga, desesperanzada y muy cruel vida.

Un día, después de los golpes, al final, no hubo

más lamentos, ni sollozos, ni ayes... Sí silencio;

un silencio denso, rasgado

por la sirena de ambulancia, ya innecesaria.