Entonces...

Entonces... yo era un niño más, 

asomado a mi ciudad, a sus ruinas.

Mis ojos, inocentes, como los de los niños,

solo llegaban a ver casas hundidas, “rotas”,

como si hubieran estado así toda la vida.

Algunas, que mantenían sus muros en pie,

los  cristales  de  sus ventanas hechos pedazos.

Dentro, espacios huecos, a la intemperie, invadidos

por la maleza, disimulando la tragedia.

Los tiestos con plantas secas, marchitas,

a juego con todo lo de su entorno

Las calzadas de las calles de tierra rojiza...

Los mayores, la mirada baja. Algunos, muchos,

la familia y el alma destrozadas.

Los inviernos eran de crudo frío,

dentro y fuera de las casas...

más frío con estómagos vacíos,

silenciando, con dolor, sus quejidos.

La guerra había pasado y se notaba su huella

de canalla, sangrienta, cruel,

y destructiva fiera.