No sé qué hacer este Domingo.

( o, negros nubarrones)

Podría vadear un río de márgenes inimaginables,

caminar tranquilo por una estrecha y elevada cornisa

o correr por ella a más de cien millas. por segundo.

Pudiera, quizá, envenenarme con mucho de alcohol metílico,

o bien, pudiera vigilar las musarañas que desfilan atrevidas

por mi cuarto, sin ningún respeto al frío.

Podría hacer un crucero por un campo de trigo

y besar a las amapolas, e invitarlas a viajar conmigo. Podría,

podría, caminar cualquier camino,

con el polvo en mis cejas y mil nudos en mi ombligo.

Podría acompañar a las mariposas en sus transcontinentales vuelos,

cortarme las alas de mis devaneos, o hacer eco a las lúdicas cigarras

indignadas del estío. Podría contar cuentos sin cuento, reclamar derechos,

sin respeto a lo ajeno.

Podría desafiar, como Don Quijote, a mis, nuestros, enemigos,

hoy más altos y altaneros por las palas que mueven los vientos.

Podría escalar cipreses y gritar, gritar al cielo con lúgubre plañido,

con dolor, sin remordimiento,

o tumbarme en las tumbas, a su sombra, o esconderme en los nichos,

a su abrigo.

Podría morder a las ratas, inoculándolas mis turbios pensamientos,

o liberar los trinos de los presos ruiseñores

y apresar a los insaciables banqueros en sus cajas fuertes,

rebosantes de sus lingotes de oro y de las miserias de sus deudores.

Volar, podría, por los negros nubarrones que llenan mis vacíos,

llenos de dudosos presagios, cada vez más ciertos, por lo incierto.