Madrid, hora punta de la mañana

Es invierno,

la oscuridad aún borra las calles.

Un joven -no tendrá más allá de los treinta años-

está en la acera agitando los brazos,

rítmicamente,

mientras dice palabras

que nadie atiende.

El movimiento de sus manos

–en compás binario-

se ha hecho más rápido,

y su voz, antes imperceptible, sube el tono;

parece muy grande su enfado,

luego. inmediatamente, ríe con risotadas

espeluznantes.

Casi al unísono, mueve la cabeza y hombros,

-en tic convulso- sin dejar de mover los brazos.

Sus piernas buscan, afanosamente, lugares

que no encuentran;

giran, una vez y otra, en distintas direcciones,

direcciones que no llevan a ninguna parte

-lucha encarnizada de cuerpo y alma enajenada-

Para un autocar; un hombre fuerte, en bata blanca,

le ayuda –obliga- a entrar en él.

El autocar parte triste, renqueando, con tara

en demasía

-navío fantasmal, con las velas desinfladas

y mentes a la deriva-

El espeso vaho de las ventanillas deja ver

cómo mentes sin dueño

gesticulan y hablan al aire. Mientras,

entre nieblas, sus luces se alejan y se pierden

entre lo cotidiano.

(Del poemario "Luna llena")